Deixando agora – de coração partido- minha querida família brasileira naquele país fascinante, apenas uma coisa me conforta. A esperança de voltar pra cá em breve.

Estarei com tanta saudade. Amo vocês e sempre amarei.

 Und ich erinner mich an ein Gestern, an dem wir sagten wie wenig Monate uns blieben

und staunten und staunten und es nicht glauben konnten.

Und ich sehe mich um und kann mir nicht vorstellen zu gehen. Und ich sehe zurueck und es kommt mir alles so surreal vor. Und ich schau auf meine Haende und sehe den Sand wie die Tage -Stunden, Minuten- foermlich durch meine Finger fliessen. Rieselnd zu Boden fallend.

Und es bricht mir mein Herz wenn ich daran denke dass es bald soweit ist. Es bricht mir mein Herz entzwei wenn ich daran denke wen ich lasse, wenn ich fuerchte wer mich vergessen wird. 

Doch sie stützt meinen Kopf, die Freude auf Euch.
Und sie haelt meine Hand die Hoffnung auf ein Wiedersehen.
Und sie schenkt mir ein Lachen, die liebe Erinnerung.

Mit einer Schatztruhe unter dem Arm.

Que aquela menina pudesse ser criança de novo, pudesse voltar aos dias da felicidade e alegria, aos dias sem medo eterno. Que ela pudesse voltar ao tempo de chegar a casa rindo não esperando a achar a mãe dela machucado no chão. E não tivesse que cuidar da mãe dela, tirar o sangue do rosto, lavar os braços dela, tratar a ferida.

Que os pais dela quando vissem a menina sorrindo se despedissem da fúria na vida deles. Que eles não ficassem mais brabos, não brigassem mais nada. Que eles esquecessem as batidas dos pais deles.

Que cada pessoa que encontrasse aquela família ficasse feliz e até não soubesse mais nada da violência, mas tudo do amor e felicidade. E que cada criança na Timbauva pudesse ser criança só e pedir da ajuda da mãe dela de dia a dia e que as mães cuidassem dos filhos delas e limpassem os rostos deles antes de dormir.

E que aquele efeito se espalhasse pela favela inteira e chegasse a todas as favelas do Brasil. Até que um dia não tivesse mais violência nas casas dos pobres e eles tivessem menos um problema na vida deles.

E eu ficasse sorrindo.

Mein Ideal waere zu strahlen
mit soviel Zaertlichkeit und Liebe, vor soviel Freude, dass das kleine Maedchen aus der Favela Timbauva, die jeden Tag mit dem traurigsten Gesicht der Welt ins Projekt kommt, dass dieses Maedchen, wenn sie mein Straheln sehen wuerde, vergessen wuerde.

Dass sie all das vergessen wuerde, was sie so traurig macht. Dass sie die Gewalt in ihrem Zuhause, die Traenen der Mutter, das Schreien, die Schlaege, den Zorn des Vaters einfach vergessen wuerde. Dass sie sich nicht mehr erinnern wuerde an die blaugeschlagenen Augen, die gebrochenen Knochen.

Dass dieses Maedchen wieder Kind sein koennte, dass sie zurueckkehren koennte zu den Tagen der Zufriedenheit und kindlichen Freude, zu den angstlosen Tagen. Dass sie zurueckkehren koennte in die Zeit, in der sie nach der Schule nach Hause kam, lachend, und absolut nicht erwartete die Mutter verletzt auf dem Fussboden zu finden. In die Zeit, in der sie sich nicht kuemmern musste um die Mama, kein Blut aus dem Gesicht wischen, keine verschmutzen Arme waschen, die Verletzte nicht behandeln musste.

Dass ihre Eltern, wenn sie das laechelnde Maedchen sehen wuerden, sich fuer immer verabschieden wuerden von der Wut in ihrem Leben. Dass sie niemals wieder wuetend werden, niemals wieder streiten wuerden. Und dass sie die Schlaege ihrer eigenen Eltern vergessen wuerden.

Dass jede Person, die die Familie auf der Strasse treffen, gluecklich werden wuerden und von jetzt auf gleich nichts mehr wuessten von Gewalt, aber alles von Liebe und Freude. Und dass jedes Kind in Timbauva einfach nur Kind sein und seine Mutter jeden Tag um ihre Hilfe bitten koennte und dass ihre Muetter sich um die Kinder kuemmern und ihnen vor dem Schlafengehen die Gesichter waschen wuerden.

Und dass dieser Effekt sich ausbreiten wuerde in der ganzen Favela und bis in jede Favela Brasiliens gelangen wuerde.  Bis dass es eines Tages keine Gewalt mehr gaebe in den Haeusern und Huetten der Armen und sie ein Problem weniger haetten in ihrem Leben.

Und ich wuerde nicht aufhoeren zu laecheln.

Besuch im Cesmar. Besuch von weit weg.
Ein junger Mann, der mit der Sozialarbeit an sich nichts am Hut hat.
Freundlich, interessiert, wollte das Projekt kennen lernen.
Einen Tag hat er mit uns verbracht, weniger noch, fuenf Stunden.
300 Minuten lang Einblick in das Cesmar, einen Augenblick lang eine leise Idee von dem Leben unserer Kinder.
Aber eine richtige Idee?
In den letzten Minuten vor seinem Aufbruch, bevor ihn der rollende Bus wieder hinausgebracht hat, aus dem Viertel, haben wir uns noch einmal unterhalten. Auf jenen Eindruck war ich gespannt, kann ich mich doch noch sehr gut an meinen erinnern, der heute, acht Monate spaeter, voellig oberflaechlich war. Logisch.
Was er denn haelt, von unsere Welt, habe ich ihn gefragt.
Ob es so sei, wie man ihm zuvor moeglichst wahrheitsgetreu zu beschreiben versucht.
Eine gute Frage. Nicht nur fuer ihn, der so reflektierte, auch fuer mich, die so einiges begriff.
Es waere anders.
Die Kinder waeren nicht so arm und dreckig, wie er es erwartet hatte,
das Projekt organisierter und es waere ja alles da was die Kinder brauchen, Baelle, Instrumente, Spiele etc.
Nicht so arm, hat er gesagt.
Arm. Schallt es in meinem Kopf.
Und es beginnt ein wenig Wut zu kochen. 
Einen Haufen schwarzer Kinder wollte er wohl sehen, ausgehungert, mit tiefen Augenhoehlen, vielleicht mit Blaebauch, kleiderlos. Beruehmtes AIDS-Weisenfoto wollte er bestaetigt und es faellt ihm nicht einmal auf, dass er alles in eine Schublade steckt. „Junger Mann, Brasilien ist doch nicht Afrika!“ schreit wuetend eine Stimme in meinem Kopf und ich merke wie ich jetzt selbst  die Schublade oeffne. Sofort aber nehme ich mich selbst in Schutz. Mit AIDS-Weisen assoziieren wir nun einmal Afrika, da kann man uns nicht helfen. Zu breitgetrampelt von den Medien ist jenes Thema. Brasilien aber liegt auf anderem Kontinent, meilenweit entfernt. Laesst sich dass nicht trennen?
Und selbst wenn es Afrika waere, sollten wir vorsichtig sein, mit unserer Leichtglaeubigkeit. So sollten wir doch schon lange nicht mehr alles von vornherein glauben, was uns die Medien berichten. Meinst du nicht auch,wir muessten uns -idealer Weise- jede Situation vor eigenem Urteil aus anderer Perspektive ansehen? Bequemer aber, gleich zu glauben und fremdgedrucktes zu eigener Meinung werden zu lassen.

Aber ich verstehe ihn nicht.
Denn jetzt ist er schon einmal hier, am anderen Ende seiner Welt.
Aus irgendeinem Grund muss er doch hier sein.
Hat er wirklich erwartet alles so vorzufinden wie er es sich in seinem weissen Kopf zurechtgelegt hat?
Ganz ehrlich. Das kann nicht sein.
300 Minuten hat er jetzt hier verbracht. 4500 Atemzuege gemacht.
Und dann sagst er schnell, die Kinder hier waeren nicht so arm.
Oder wollte er sagen: IHM nicht arm genug?
Er war jetzt also ein paar Stunden da und meint beurteilen zu koennen, dass unsre Kinder nicht arm sind 
weil sie ganz gesund wirken, Kleidung tragen und lachen.

Armut.
Wie aber definiert sich Armut?
Allein ueber materielles Gut?
Unterkunft, Essen, Kleidung?
Nicht vielleicht auch ueber Bildung?
Ein Kind dass mit 9 Jahren weder lesen, geschweige denn schreiben kann, zaehlt fuer den Herrn anscheinend nicht zu denjenigen, die sein arm „verdienen“. Es hat ja schliesslich ein Lachen auf den Lippen und traegt halbwegs orderntliche Kleidung, deren Muff er aus der Ferne nicht riechen kannt.
Definiert sich Armut nicht auch ueber Erziehung?
In seinen paar Stunden haben sich sicherlich 80 Prozent der Kinder gut benommen. Fremder Besuch lockt immer bestes Benehmen. So ist das bei Kindern.
Definiert sich unser aller Reichtum nicht auch -oder vielleicht grundlegend- ueber gesunde, funktionierende familiaere Verhaeltnisse?
Ueber den Schatz einer behueteten Kindheit?
Ueber den Schutz vor Gewalt und Drogen? Mord und Totschlag?
Ueber jemanden, sei es Mutter oder Vater -vielleicht aber auch Onkel, Tante, Opa oder Oma-
der immer fuer dich da ist und der dich in den Arm nimmt wenn du Halt brauchst?
Und mit der Familie kommt dann alles andere.
Kein Kind hat seinen Familienstand auf die Stirn geschrieben.
Von aussen laesst sich nicht sehen, wie es drinnen ausschaut.
Sie sind nicht transparent.
Kein Mensch kann ohne Zuneigung, ohne Liebe.
Wir sind aus Liebe fuer Liebe in Liebe gemacht.
Kinder ohne elterliche Fuersorge verkuemmern.
Sie tragen geistige, seelische, koerperliche Schaeden davon.
Nachhaltig.
Was ganz klar heisst: ihr Leben lang.

Armut kann man nicht sehen, auf den ersten Blick.
Ein Laecheln auf den Lippen ist Reichtum, ohne Zweifel.

Was aber sagt dir ein Laecheln, das nicht mitkommt, nach Hause,
ein Laecheln, dass fuer immer im Cesmar bleibt?
Sowas sieht man nicht wenn man 5 Stunden da ist.

Sowas lerne ich noch immer zu sehen, nach achteinhalb Monaten.
Was hast du eigentlich erwartet, ganz ehrlich?
Armut, wirds wohl sein.  

Karfreitag 2011  in Brasilien. Zusammenkommen in einer wunderschoenen Kolonialstilkirche am Park.

Wenig spaeter stehe ich an der Bushaltestelle und warte auf die 494 nach Rubem Berta.
Am Nachmittag werden vom Cesmar die letzen Tage Jesu inszeniert – vom Letzten Abendmahl, ueber den Verrat und die Festnahme bis hin zur Kreuzigung und dem Tod. Das alles auf dem Weg durch das Viertel, in Kostuemen mit Schauspiel. Ein Kreuzweg der besonderen Art, laut Franziska, meiner Mitfreiwilligen, allerdings typisch fuer Lateinamerika. Fuer Europa aber ganz und gar nicht. Angekommen im Projekt sind zahlreiche Educadoren bereits verkleidet, einige stecken schon voellig in ihrer Rolle. So sieht man beispielsweise kein Laecheln mehr, nur noch eine ernste Miene in Fabianos sonst so froehlichen Gesicht, der als roemischer Soldat sein Schild fest in der Hand haelt. Und auch Pilatus ueberrascht mit ungewohnt koeniglicher Haltung. Ein seltsames Gefuehl macht sich breit, versetzt mich doch das was ich hier sehe 2000 Jahre zueruck in Jesus Zeit. Und ich erwische mich dabei, den Soldaten vor Demut unbewusst den Vorrang durchs Tor zulassen auf dem Weg zur ersten Station. Viele Menschen aus der Nachbarschaft haben sich schon versammelt und warten gespannt auf grosses Schauspiel. Kinder sitzen geduldig am Strassenrand. Und auch Jesus Juenger warten bereits in Position.

Als es dann soweit ist, wird zu allererst eine wunderschoene Einleitung gesprochen. Dass wir nicht vergessen wollen, wer Jesus war, dass wir nachspielen um zu erinnern, wird offenen Ohren erklaert. Und dann geht es los. Aus dem Kreis der Zuschauer stuermen ploetzlich zwei Maenner hervor, eine Frau mit sich ziehend. Sie schupsen sie zu Boden, werfen sie vor die Fuesse Jesu. Auf den Vorwurf des Ehebruchs und den Vorschlag zur Steinigung folgen beruehmte Worte aus der Bibel. „Wer selbst ohne Suende ist,  der werfe den ersten Stein.“ Mit Gaensehaut am ganzen Koerper stehe ich da. Atemberaubende Stille herrscht unter den Zusehenden. Wie gerade geschehend fuehlt sich an, was man so oft gelesen, so haeufig erzaehlt bekommen. Live dabei sind wir, fluester ich mir zu. Und ich beginne zu glauben der Mann mit Perueke und vollem Bart in hellem Gewand ist wirklich unser Jesus. Und so ziehen sie weiter, Jesus und seine Juenger, zu naechster Station, gefolgt von einer Traube Anwohner.Das letzte Abendmahl an einer Strassenecke.

Und dann beginnt es zu regen. Und es regnet und regnet und der Himmel zieht sich zu. 

Und das Schauspiel geht weiter doch keiner hoert mehr hin. Alle Welt schaut gen Himmel, erfuerchtig, unsicher. 

Und der Regen wird staerker, und heftiger Wind weht. Jesu Juenger sprechen weiter doch man kann sie nicht mehr hoeren. Zu stark weht der Wind, zu sehr peitscht der Dreck in ins Gesicht.Passiert das gerade wirklich, frag ich mich. Und das Wetter wird zum Sturm. Jetzt brechen auch die Schauspieler ab und Jesus wird wieder zu den Mann hinterm Schreibtisch im Hauptbuero. Frauen und Kinder laufen nach Hause raus aus dem Regen. Wir klettern auf einen Planwagen, durchnaesst bis auf die Knochen von wenigen Minuten im Regen. Schwarz ist jetzt der Himmel und auch der Strom in den Strassen ist ausgefallen. Kein Licht in der ganzen Favela, keine Sicht, nur Gefuehle. Katastrophisch fuehlt es sich an. Nach ewigen Minuten erreichen wir dann das Cesmar, steigen tropfend aus klapprigem Planwagen und eilen ins Gebaeude. Kein Strom auch hier. Doch schon bald brennen erste Kerzen mutig in riesiger Dunkelheit. Wartend auf meine Mitfahrgelegenheit raus aus der Dunkelheit, zurueck ins Zentrum, sitze ich im Flur. Nur nach Hause will ich, raus aus nassen Klamotten, unter heisse Dusche, auf weiches Sofa. „Wir sind hier gleich raus, in trockenem, mit Strom versorgtem, wasserdichen Haus. Die Familien aber kommen jetzt vielleicht in kleiner Huette an, ohne Licht, ohne warme Dusche. Vielleicht tropft es auch durchs Dach.“ Da hast du sicher Recht Franziska.

Und dann denke ich zurueck an Jesus, der gerade noch mit uns auf offener Strasse stand. Fast zu Traenen geruehrt hat mich jene Inszenierung. Und es laesst mich traurig, dass sie so unterbrochen. Wie gerne haette ich mich voll und ganz davontragen lassen, von jener wahren Geschichte. Und dann ploetzlich faellt mir auf. Vielleicht war alles echter als ich verstehen mag.

Denn „zwischen Mittag und drei Uhr zog sich dann der Himmel zu. Alles verdunkelte sich und Jesus schrie gen Himmel: Gott, mein Gott, warum hast du mich verlassen?“

http://www.vidup.de/v/B5RTX/

Ich bin ueberzeugt, dass dieses Lied uns Antwort gibt auf so oft gestellte Frage. Was macht man dort im Cesmar? Wir tragen ein Licht zu den Kindern. Jeden Tag. Ein Licht der Freude, der Freundschaft und Liebe. Der Hoffnung.
Das Licht des Lebens.
Das scheint, in jedem Laecheln das wir schenken.   

Dunkle Haut soweit das Auge reicht, herausstechen die estrangeiros wie schwarze Schaafe, was Taschendiebstahl zum Kinderspiel macht, im wahrsten Sinne des Wortes. In allem Rausch der Faszination fuer Salvadors lebendige, aufregende und lebensfrohe Art, bremst doch die Unsicherheit. Ich wurde das Gefuehl nicht los, ich haette mich in des Loewens Hoelle begeben. Denn das historische Zentrum Salvadors bedeutet heute gleichzeitig viele Touristen. Und wo sich viele Touristen tummeln, da tummelt sich auch haufenweise Geld. Geld, dass man gerne mal ausgibt fuer das ein oder andere Mitbringsel. Unvorsichtig -den unwissend- mit Geldscheinen winken so viele und locken und locken Diebe.  Den Tourist also zuhause lassen und losziehen ohne Kamera und Portmonaie, am besten ohne Handtasche, mit einem Schein in der Socke und einatmen. Salvador einatmen und aufsaugen. Eintauchen und -wenn auch nur fuer kurz, denn wahrlich nicht fuer lange- Teil werden.

Alter Legende zufolge hat die Stadt genau 365 Kirchen. „Fuer jeden Tag des Jahres eine“ sagt man.

30 Minuten spaeter haelt mein Bus zum letzen Mal an letzter Station seiner Route. Endstation Rubem Berta, Endstation fuer mich. Ich steige aus und laufe die Strasse hinauf, vorbei an einer Handvoll Strassenhunden, an Muell Muell Muell am Bordsteinrand, an Pfuetzen und immer wieder Pfuetzen auf matschig, unasphaltierten Strassen, die der Regen von gestern -von vorgestern- gelassen. Ich trage mein blaues Projektshirt, das Namensschild um den Hals drueckt mir den Erzieher-Stempel auf. Und doch alle Augen offen. Ein Mann laeuft vorbei im letzten Hemd ohne Schuhe.

„Rubem Berta, Bevölkerung: 80 000.
Da der Drogenhandel sich zwischen verschiedenen Banden aufteilt, handelt es sich um ein Gebiet mit eröhter Mord- und Diebstahlrate“
„Mario Quintana, Bevölkerung: 25 000
10 Stadtteile werden von mehreren Drogenbanden umkämpft, was zu blutigen Konlfikten mit vielen Todesfällen führt“

Ich warte an der Haltestation, die eigentlich keine ist. Maenner auf Pferdekutschen traben vorbei, vollbepackt mit bestem Muell, kehren zurueck von naechtlicher Sammlung. Ein alter VW faehrt vorbei, neulackiert mit auffaellig wertvollen Felgen. Dann nehme ich den Bus aus dem Viertel, kostenlos, denn fuer Anwohner nicht zu bezahlen, dreckig und quietschend, ausrangiert aus „normalem“ Betrieb bringt er mich in die Favela Mario Quintana. Graffiti an den Waenden, Kaugummis unter den Sitzen. Ab und zu ein Hund auf der Strasse, „aus dem Weg!“ schreit die Hupe ihn an. Raus aus dem Bus und rein ins Projekt, sicher hintem Tor, sicher hinter Zaeunen, Zeit und Kopf und Herz fuer die Kinder.

Und nach jedem langen Tag dann, gegen halb sechs, wenn die Kinder nach Hause gehen muessen, ob sie wollen oder nicht, gehe auch ich. Erschoepft vom vielen Aufpassen, vom vielen Spielen, erschoepft vom Zuhoeren und Nachfragen. Gluecklich uber alles was ich geben konnte, dankbar fuer alles was ich erhalten habe. Mueden Schrittes geht es zurueck an die Bushaltestelle. Mit dem Bus dann hinaus aus einer Welt, die sich mit jeder hinter uns gelassenen Strasse wandelt und wandelt. Zusammengeschusterte Holzhuetten werden zu Haeusern mit Fundament, Matschwege verschwinden, Asphalt weist den Weg nach Hause, Die Menschen tauschen Plastikflipflops mit festem Schuhwerk, Kleidung die funktionert mit Kleidung die in Mode ist. Mit dem Bus hinaus aus einer Welt, die, zurueck in meiner Strasse, so unvorstellbar und unwirklich scheint wie noch an diesem Morgen. Wohin es morgen geht? Das kannst du dir nicht vorstellen.